Le vent sourit entre les tombes,

Esprit clément de nos anciens,

La lune perplexe, s’incline et songe,

Que font sous terre tous ces humains ?

Le vent sourit entre les tombes,

Esprit malin de nos aïeux,

Et Dieu perplexe frémit de honte,

Mais qu’ai-je donc pu faire d’eux?